Que d'éternelles et incurables douleurs dans la gaieté d'un bouffon! Quel lugubre métier que le rire!
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Le peuple donne son sang et son argent, moyennant quoi on le mène.
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Espère, enfant! demain! et puis demain encore! - Et puis toujours demain! Croyons dans l'avenir. - Espère! et chaque fois que se lève l'aurore, - Soyons là pour prier Dieu, comme pour bénir!
Depuis six mille ans la guerre - Plaît aux peuples querelleurs, - Et Dieu perd son temps à faire - Les étoiles et les fleurs.
Rien n'est mélancolique et doux comme la tyrolienne sauvage chantée dans l'ombre, par un pauvre petit chevrier invisible, pour la solitude qui l'écoute. Quelquefois, dans toute une grande montagne, il n'y a que la voix d'un enfant.
Toutes les passions s'éloignent avec l'âge.
Dans la même œuvre
On accomplit une mauvaise action, on met sa marque dessus.
Le désespoir est un compteur. Il tient à faire son total. Rien ne lui échappe. Il additionne tout, il ne fait pas grâce des centimes.
La coquette et le pédant sont deux voisins. Leur adhérence est visible dans le fat.
L'incorruptible adhérence de ceux qui se sont aimés dès l'aube de la vie.
On résiste à l'adversité mieux qu'à la prospérité. - On se tire de la mauvaise fortune plus entier que de la bonne.