Ah! l'incertain, le troublant premier jour. On se cherche, on se sent, on se devine, on ne se connaît pas encore et on sait pourtant déjà que cela durera toute la vie...
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Le jardin dormait encore. Je l'ai surpris, nourrice. Je l'ai vu sans qu'il s'en doute. C'est beau un jardin qui ne pense pas encore aux hommes.
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Les choses ne sont pas se qu'elles sont, elles sont ce qu'on les fait.
C'est ça la vie, penser à rien avec des copains qu'on aime bien.
On imagine mal un prêtre tout nu.
L'odeur de l'être qu'on aime se sent sous tous les parfums et je sais, moi, qu'Oreste n'a pas pu oublier celle de sa mère... Il n'est pas de fils qui l'oublient et qui, vieux, n'en rêvent encore, dans leurs peines...
Dans la même œuvre
C'est reposant, la tragédie, parce qu'on sait qu'il n'y a plus d'espoir, le sale espoir.
C'est bon pour les hommes de croire aux idées et de mourir pour elles.
Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit accepter d'être un homme.
Comprendre. Toujours comprendre. Moi, je ne veux pas comprendre.
Rien n'est vrai que ce qu'on ne dit pas...