Tout journal, de la première ligne à la dernière, n'est qu'un tissu d'horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicité, tortures, crimes de princes, crimes des nations, crimes des particuliers, une ivresse d'atrocité universelle.
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La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. Et l'homme et la femme savent, de naissance, que dans le mal se trouve toute volupté.
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Et à quoi bon exécuter des projets, puisque le projet est en lui-même une jouissance suffisante?
Et comme un long linceul traînant à l'Orient, - Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
Rien ne ressemble plus à ce qu'on appelle l'inspiration, que la joie avec laquelle l'enfant absorbe la forme et la couleur.
Je vois un port rempli de voiles et de mâts - Encor tout fatigués par la vague marine.