Cette peinture jette sa pensée à distance.
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Je vois un port rempli de voiles et de mâts - Encor tout fatigués par la vague marine.
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Le plaisir nous use. Le travail nous fortifie.
Sous les ifs noirs qui les abritent, - Les hiboux se tiennent rangés, - Ainsi que des dieux étrangers, - Dardant leur oeil rouge. Ils méditent.
Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.
La superstition est le réservoir de toutes les vérités.
Dans la même œuvre
Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes! - Aux yeux du souvenir que le monde est petit!
Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve, - Une ébauche lente à venir, - Sur la toile oubliée, et que l'artiste achète - Seulement par le souvenir.
C'est un cri répété par mille sentinelles.
Bien qu'on ai du coeur à l'ouvrage - L'Art est long et le Temps est court.
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!