C'est cette servilité de la photographie qui me fait profondément mépriser cette invention du hasard, qui ne sera jamais un art mais un plagiat de la nature par l'optique. Est-ce un art que la réverbération d'un verre sur du papier ? Non c'est un coup de soleil pris sur le fait par un manœuvre. Mais où est la conception de l'homme ? Où est le choix ? Dans le cristal, peut être. Mais à coup sur pas dans l'Homme.
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La poésie, c'est le chant intérieur. Que penseriez-vous d'un homme qui chanterait du matin au soir ? Je n'ai fait des vers que comme vous chantez en marchant quand vous êtes seul débordant de force dans les roules solitaires de vos bois.
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À lire aussi de Alphonse de Lamartine
Ainsi tout change, ainsi tout passe - Ainsi nous-même, nous passons - Hélas - Sans laisser plus de trace - Que cette barque où nous glissons - Sur cette mer où tout s'efface.
Le monde est un livre dont chaque pas nous tourne une page ; celui qui n'en a lu qu'une, que sait-il ?
Etudier les siècles dans l'Histoire, les hommes dans les voyages et Dieu dans la nature, c'est la grande école.
Et le char vaporeux de la reine des ombres - Monte et blanchit déjà les bords de l'horizon.
Dans la même œuvre
Je passe quelques heures assez douces à épancher sur le papier, dans ces mètres qui marquent la cadence et le mouvement de l'âme, les sentiments, les souvenirs, les tristesses, les impressions dont je suis plein.