Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
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La mort est une réalité singulière, capable de décupler pendant quelques secondes l'intelligence, la perception, la faculté d'affirmer cette phrase scandaleuse: cette personne est morte. Et non pas évanouie.
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On ne meurt que de la mort.
Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.
Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Dans la même œuvre
C'est en plein été que maman mourut brusquement. C'est moi qui l'ai trouvée couchée près du fourneau camping-gaz qui fonctionne toujours et sur lequel, désormais, je fais chauffer la gamelle de Lucien, mon mari.