Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
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On ne meurt que de la mort.
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À lire aussi de Hortense Dufour
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
Mieux organisée que l'amour : la haine ; elle en possède l'abnégation, les intuitions, et, en plus, une constance à toute épreuve.
C'est en plein été que maman mourut brusquement. C'est moi qui l'ai trouvée couchée près du fourneau camping-gaz qui fonctionne toujours et sur lequel, désormais, je fais chauffer la gamelle de Lucien, mon mari.
Dans la même œuvre
Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.