Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
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Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
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Mieux organisée que l'amour : la haine ; elle en possède l'abnégation, les intuitions, et, en plus, une constance à toute épreuve.
Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
On ne meurt que de la mort.
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
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Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
On ne meurt que de la mort.
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.