Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.
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Si la musique console de tout, de tous, elle achève sans répit, coupe le souffle, attise les vieux sanglots.
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À lire aussi de Hortense Dufour
Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
On ne meurt que de la mort.
Mieux organisée que l'amour : la haine ; elle en possède l'abnégation, les intuitions, et, en plus, une constance à toute épreuve.
Dans la même œuvre
Il n'y a pas pire détresse que de ne plus aimer ce que l'on a adoré.
On ne meurt que de la mort.
Le chagrin n'est qu'un palier où on essaye de se retourner dans la fraîcheur d'une prairie.
Les larmes sont la rivière qui peut faire accepter le dernier voyage
Le chagrin, c'est la course éperdue du lièvre à travers champs.