On peut finalement se demander si le hasard existe vraiment? Peut être que toutes les personnes que l'on croise marchent dans notre périmètre avec l'espoir incessant de nous rencontrer? En y repensant, c'est vrai qu'elles paraissent souvent essoufflées.
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La haine des autres a toujours été la meilleure façon de combler sa propre vacuité.
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Nos vies sont des cercles. Des cercles avec des évolutions illusoires, des tentatives de nous faire croire que le but n'est pas le point de départ. Alors qu'il est évident que nous nous dirigeons vers l'origine, la poussière.
A vingt ans, elle envisageait l'avenir comme une promesse.
Il faut être optimiste, se dire que la haine est périssable. Les pessimistes ont fini à Hollywood, et les optimistes à Auschwitz.
Elle trahissait son trouble. Ce trouble qu'elle était incapable de définir. Le Larousse s'arrête là où commence le coeur.
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La vie est une machine à explorer notre insensibilité. On survit si bien aux morts. C'est toujours étrange de se dire que l'on peut continuer à avancer, même amputés de nos amours.
Les bonnes idées viennent la nuit pendant que les mauvaises idées dorment.
Le soulagement est la version douce de la lâcheté.
Il y a un âge où les seules sorties qu'on accepte sont les enterrements.
Mon coeur était comme une chaîne de vélo qui a déraillé; j'en avais assez de tourner dans le vide; je voulais que mon coeur batte enfin utilement. J'attendais tout de la tendresse.