Plus que le repos sur la mousse, - Plus que les chants harmonieux, - Ma richesse, c'est ta voix douce, - C'est ton regard, rayon des cieux.
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L'hippopotame souffle aux berges du Nil blanc - Et vautre, dans les joncs rigides qu'il écrase, - Son ventre rose et gras tout cuirassé de vase.
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Victorieux, vaincus, fantasins, cavaliers - Les voici maintenant, blêmes, muets, farouches, - Les poings fermés, serrant les dents, et les yeux louches - Dans la mort furieuse étendus par milliers.
Soit comme un loup blessé qui se tait pour mourir, - Et qui mord le couteau, de sa gueule qui saigne.
De puis Homère, Eschyle et Sophocle, qui représentent la poésie dans sa vitalité, dans sa plénitude et dans son unité harmonique, la décadence et la barbarie ont envahi l'esprit humain.
Tel que la haute mer contre les durs rivages, - A la grande tuerie ils se sont tous rués, - Ivres et haletants, par les boulets troués, - En d'épais tourbillons pleins de clameurs sauvages.