L'amour et l'écriture ont la même origine charnelle, ils absorbent les mêmes forces, ils viennent du même brasier. L'écriture est un acte presque sexuel, le plus intime qui soit.
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J'alimentais mes heures de solitude grâce à un loisir séduisant mais dangereux: l'illusion.
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À lire aussi de Nina Bouraoui
Je vois Sami partout dans mes mots et je sens que je peux pleurer ce soir, parce qu'une année vient de passer et qu'il n'est pas revenu. Et qu'il ne reviendra peut-être plus.
J'ai peur d'écrire, comme j'ai peur d'aimer.
Les garçons n'ont pas de coeur, les filles font semblant d'en avoir un.
Ma vie algérienne bat hors de la ville. Elle est à la mer, au désert, sous les montagnes de l'Atlas. Là, je m'efface enfin. Je deviens un corps sans type, sans langue, sans nationalité. Cette vie est sauvage. Elle est sans voix et sans visage.
Dans la même œuvre
Je fréquentais l'église, seul lieu où le silence n'est pas inconvenant.
Mon affinité avec la mort a commencé dès mon plus jeune âge non pas par excès de morbidité mais par conscience de la finitude et plus exactement de Ma finitude. Mon corps d'enfant contenait à lui seul tous les signes infaillibles d'un défaut d'infini.