Je parle un langage de décombres où voisinent les soleils et les plâtras. Car j'annexe également les miettes multicolores des villes.
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Fixer la pensée avec des mots m'est naturel comme respirer. Si je ne le fais pas, je meurs, j'asphyxie. S'en satisfaire est autre chose. Je ne m'en satisfaisais pas.
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L'amour m'intéresse plus que la musique. Ce n'est pas assez dire: en un mot, tout le reste n'est que feuille morte.
Rêves, rêves, rêves, le domaine des rêves à chaque pas s'étend.
Devant eux, presqu'au coin du boulevard, dans une ruelle, l'enseigne lumineuse flambait: Hôtel.
Je comprends le soleil au hâle de tes mains - Le soleil sans l'amour c'est la vie au hasard - Le soleil sans l'amour c'est hier sans demain.
Dans la même œuvre
Le roman, c'est la clef des chambres interdites de notre maison. Les prophètes qui annoncent un monde sans romans pour demain ou après-demain imaginent-ils ce que cela serait, un monde sans romans ? Je les en défie bien.
Ce qui est menti dans le roman est l'ombre sans quoi vous ne verriez pas la lumière.
Ce qui est menti dans le roman sert de substratum à la vérité.
On ne se passera jamais du roman, pour cette raison que la vérité fera toujours peur, et que le mensonge romanesque est le seul moyen de tourner l'épouvante des ignorantins dans le domaine propre au romancier.