Et les manteaux de duc traînent dans leur fourrure, - Pendant que des grandeurs on monte les degrés, - Un bruit d'illusions sèches et de regrets, - Comme, quand vous montez lentement vers ces portes, - Votre robe de deuil traîne des feuilles mortes.

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L'oeuf a l'air d'être en marbre avant d'être cassé!
Oui, monsieur, poète! et tellement, - Qu'en ferraillant je vais - hop! - à l'improvisade - Vous composer une ballade.
Non! non, c'est bien plus beau lorsque c'est inutile!
Il me manque une rime en eutre... - Vous rompez, plus blanc qu'amidon? - C'est pour me fournir le mot pleutre!
Des femmes me berçaient... Oui, j'avais trois berceuses - Qui chantaient des chansons vieilles et merveilleuses!
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Ne le plaignez pas trop: il a vécu sans pactes, - Libre dans sa pensée autant que dans ses actes.