Et les manteaux de duc traînent dans leur fourrure, - Pendant que des grandeurs on monte les degrés, - Un bruit d'illusions sèches et de regrets, - Comme, quand vous montez lentement vers ces portes, - Votre robe de deuil traîne des feuilles mortes.
Ne le plaignez pas trop: il a vécu sans pactes, - Libre dans sa pensée autant que dans ses actes.