Etes-vous ce qu'on appelle un heureux? Eh bien, vous êtes triste tous les jours. Chaque jour a son grand chagrin ou son petit souci.
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Ce qui sort à la fois de tant de douces choses, - Ce qui de ta beauté s'exhale nuit et jour, - Comme un parfum formé du souffle de cent roses, - C'est bien plus que la terre et le ciel, - c'est l'amour !
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À lire aussi de Victor Hugo
Dans le domaine de l'art, il n'y a pas de lumière sans chaleur.
Le solitaire est un diminutif du sauvage, accepté par la civilisation.
La science avait démoli sa foi; le dogme s'était évanoui en lui.
Ils vous ont acheté. Combien? un os, qu'ils ont retiré à leur chien pour vous l'offrir. Ils vous ont lancé cet os à la tête. Vous avez été lapidé autant que secouru. C'est égal. Avez-vous rongé l'os, oui ou non?
Dans la même œuvre
Gloire à notre France éternelle! - Gloire à ceux qui sont morts pour elle! - Aux martyrs! aux vaillants! aux forts!
Mil huit cent onze! - O temps où des peuples sans nombre - Attendaient prosternés sous un nuage sombre - Que le ciel eût dit oui!.
Non, l'avenir n'est à personne! - Sire! L'avenir est à Dieu! - A chaque fois que l'heure sonne, - Tout ici-bas nous dit adieu
Oh! Demain c'est la grande chose! - De quoi demain sera-t-il fait?
Seigneur, votre droite est terrible!