Nous possédons à jamais la créature à laquelle nous avons renoncé.
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Ce qui fait le poète, n'est-ce pas l'amour, la recherche désespérée du moindre rayon de soleil d'autrefois jouant sur le parquet d'une chambre d'enfant ?
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Je n'aime que ce qui se dévore.
Elle se console d'avoir oublié ses cigarettes, détestant de fumer dans le noir.
Presque toujours, nos contradicteurs ne répondent pas aux objections que nous leur avons opposées, mais aux sottises qu'ils nous prêtent.
... l'amour conjugal, qui persiste à travers mille vicissitudes, me paraît être le plus beau des miracles, quoi qu'il en soit le plus commun.
Dans la même œuvre
Ceux de ma race ont la sombre manie d'adorer ce qui d'eux-mêmes est mort ; ils sont chargés de souvenirs, d'images, de sensations comme de cadavres mal embaumés.