Ce qui fait le poète, n'est-ce pas l'amour, la recherche désespérée du moindre rayon de soleil d'autrefois jouant sur le parquet d'une chambre d'enfant ?
Ceux de ma race ont la sombre manie d'adorer ce qui d'eux-mêmes est mort ; ils sont chargés de souvenirs, d'images, de sensations comme de cadavres mal embaumés.