Il est si doux, si beau, de s'être fait soi-même, De devoir tout à soi, tout aux beaux-arts qu'on aime.
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Ce n'est qu'aux inventeurs que la vie est promise.
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Comme un dernier rayon, comme un dernier zéphyre - Animent la fin d'un beau jour, - Au pied de l'échafaud j'essaye encore ma lyre. - Peut-être est-ce bientôt mon tour.
Le ciel d'un jour à l'autre est humide ou serein, - Et tel pleure aujourd'hui qui sourira demain.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine! - Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Un langage sonore, aux douceurs souveraines, - Le plus beau qui soit né sur les lèvres humaines.
Dans la même œuvre
Un langage sonore, aux douceurs souveraines, - Le plus beau qui soit né sur les lèvres humaines.