Le Messager de mort, noir recruteur des ombres ...
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Le ciel d'un jour à l'autre est humide ou serein, - Et tel pleure aujourd'hui qui sourira demain.
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Au pied de l'échafaud j'essaye encor ma lyre.
Il cueillait le moly, fleur qui rend l'homme sage.
O mes Muses, c'est vous; vous mon premier amour, - Vous qui m'avez aimé dès que j'ai vu le jour! - Leurs bras, à mon berceau dérobant mon enfance, - Me portaient sous la grotte où Virgile eut naissance.
Hélas! chez ton amant tu n'es point ramenée, - Tu n'a point revêtu ta robe d'hyménée.