Au pied de l'échafaud j'essaye encor ma lyre.
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Il est si doux, si beau, de s'être fait soi-même, De devoir tout à soi, tout aux beaux-arts qu'on aime.
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À lire aussi de André Chénier
O mort, tu peux attendre; éloigne, éloigne-toi; - Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi, - Le pâle désespoir dévore.
L'amour aime les champs, et les champs l'ont vu naître.
Je rêve assis au bord de cette onde sonore - Qu'au penchant d'Hélicon, pour arroser ses bois, - Le quadrupède ailé fit jaillir autrefois.
Pleurez, doux Alcyons! ô vous oiseaux sacrés, - Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez! - Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine!
Dans la même œuvre
A peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
L'art ne fait que des vers: le coeur seul est poète.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Songes qui, sans tromper par une vanité, - Dessous un voile obscur montrent la vérité.
La matière demeure et la forme se perd!