Les femmes d'aujourd'hui pensent avoir à leurs maîtres joué un mauvais tour, en s'affranchissant - mais quoi, nous aussi - du souci de leur vertu.
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Beau peuplier qui de l'été - Fais voir encore la grâce: - Pourquoi l'âge a-t-il sur ma face - Aboli ma fierté?
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Le pardon n'est peut-être que la forme la plus raffinée de la vengeance.
Ce n'est pas de ses seules mains qu'on est paresseux, toujours. Il y a des années où l'on se soucie d'amour autant que de travail, et qu'il vous pousse, pour ainsi dire, un poil dans le coeur.
Ce n'est pas l'amour seul où la familiarité est exclusive de l'admiration. «M. Descartes, disaient ces bonnes gens: un grand homme? Lui que nous avons connu tout petit.»
Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.