Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Auteur
Theodore Agrippa d Aubigne
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Ce siècle, autre en ses moeurs, demande un autre style.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Cité ivres de sang, et encore altérées, - Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, - Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main: - Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, - Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Criez après l'enfer: de l'enfer il ne sort - Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée - A fouler le feuillage étendu par l'effort - D'Automne, sans espoir leur couleur orangée - Me donne pour plaisir l'image de la mort.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Mais le vice n'a point pour mère la science, - Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, - Le coeur ravi se tait, ma bouche est sans parole: - Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu - Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Courtisans, qui jetez vos dédaigneuses vues - Sur ce chien délaissé, mort de faim par les rues, - Attendez ce loyer de la fidélité.
Estre craint par amour et non aimé par crainte...
Le riche a la vengeance, et le pauvre a la mort.
Tous nos parfaits amours réduits en un amour - Comme nos plus beaux jours réduits en un beau jour.
J'aime l'hiver qui vient purger mon coeur de vice, - Comme de peste l'air, la terre de serpents.
Vos seins sentent la faim et vos fronts la sueur.
Qui a péché sans fin souffre sans fin aussi.
Il ne sort des tyrans et de leurs mains impures - Qu'ordures ni que sang.
Bienheureux ceux-là qui dépouilleront les bestialités!