On pleure plus commodément avec de l'argent que lorsqu'on en manque... C'est une affaire de confort.
Auteur
Madeleine Chapsal
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Quand une femme aime, il n'y a que l'homme aimé qui compte, et tout ce qu'elle fait ou pense s'y rapporte.
La vie, en quelque sorte, change de niveau: on sort du besoin pour entrer dans un univers où on a le sentiment de disposer de l'ordre du monde du seul fait de maîtriser celui des couleurs et des formes.
C'est ce qu'on appelle la mode, ce perpétuel besoin d'être toujours ailleurs, autre, de changer d'âme plus encore que de corps.
L'ostracisme, de nos jours, est tellement démodé! Nous sommes tous pareils, non? Mêmes soucis, mêmes aspirations!
Je t'aime, lui dit-il. Comme je t'aime! Je t'aime de tout moi...
Dans le noir, les confidences perdent un peu de leur indécence et de leur âpreté.
Les femmes sont comme les perles, elles ont besoin d'être proches les unes des autres pour conserver leur éclat.
Il est plus facile de déterminer la famille d'un arbre que celle d'un être humain.
L'amour est comme la foudre, il frappe à l'improviste, le feu prend et il n'y a plus que se laisser brûler, parfois consumer.
Quand survient le moment de la séparation définitive d'avec un être aimé, aucune préparation ne vaut : c'est chaque fois l'effondrement.
Les gens ne savent pas qu'en tuant et en martyrisant les bêtes c'est une part d'eux-mêmes qu'ils assassinent.
Dire à quelqu'un, comme il me le répétait je t'aimerai toute ma vie n'engage pas à grand chose quand, dans le quotidien, on ne la partage pas.
En cas d'accident, c'est immanquable : on commence par s'interroger sur les causes, comme si les connaître allait permettre de revenir en arrière et de les abolir, au lieu de s'occuper des dégâts !
Je ne suis jamais seule ni totalement abandonnée, du moment qu'il y a des livres.