La plupart d'entre nous préfèrent être celui qui aime. Car la stricte vérité, c'est que d'une façon profondément secrète, pour la plupart d'entre nous, être aimé est insupportable.
Auteur
Lula Carson Smith, dite Carson McCullers
La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.
L'esprit est tel une tapisserie richement tissée dont les couleurs dérivent de l'expérience des sens, et dont le motif serait tiré des circonvolutions de l'esprit.
Souvent l'aimé n'est que ce qui déclenche l'empire lentement accumulé dans le coeur de celui qui aime. L'amour est une chose solitaire. C'est cette découverte qui fait souffrir.
Un type ne peut pas vivre sans accepter passivement la médiocrité.
Elle pouvait se rappeler six de ses oeuvres. Quelques-unes étaient rapides et tintaient comme des clochettes. Une autre était comme l'odeur de la terre après la pluie au printemps. Mais toutes l'attristaient et l'excitaient en même temps.
Il y avait un certain compositeur dont la musique lui faisait toujours battre le coeur. Cette musique ressemblait parfois à de petits morceaux de cristal colorés et, quelquefois, c'était la chose la plus douce, la plus triste que l'on pût imaginer.
Il n'existe rien qui ne vous fasse plus prendre conscience des aléas de la vie qu'une chanson incomplète. Ou qu'un vieux carnet d'adresses.
La terreur était interrogation de ce qui se passerait dans le mois à venir (quand, au juste ?) et qui jetait un éclat sinistre sur les jours qui lui restaient à vivre. Il était un homme condamné à guetter l'heure à une horloge sans aiguilles.
Comment les morts seraient-ils réellement morts, quand ils marchent encore dans mon coeur ?