Elle pouvait se rappeler six de ses oeuvres. Quelques-unes étaient rapides et tintaient comme des clochettes. Une autre était comme l'odeur de la terre après la pluie au printemps. Mais toutes l'attristaient et l'excitaient en même temps.
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La terreur était interrogation de ce qui se passerait dans le mois à venir (quand, au juste ?) et qui jetait un éclat sinistre sur les jours qui lui restaient à vivre. Il était un homme condamné à guetter l'heure à une horloge sans aiguilles.
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À lire aussi de Lula Carson Smith, dite Carson McCullers
Il n'existe rien qui ne vous fasse plus prendre conscience des aléas de la vie qu'une chanson incomplète. Ou qu'un vieux carnet d'adresses.
Souvent l'aimé n'est que ce qui déclenche l'empire lentement accumulé dans le coeur de celui qui aime. L'amour est une chose solitaire. C'est cette découverte qui fait souffrir.
La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.
L'esprit est tel une tapisserie richement tissée dont les couleurs dérivent de l'expérience des sens, et dont le motif serait tiré des circonvolutions de l'esprit.
Dans la même œuvre
La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.
Comment les morts seraient-ils réellement morts, quand ils marchent encore dans mon coeur ?