La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.
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L'esprit est tel une tapisserie richement tissée dont les couleurs dérivent de l'expérience des sens, et dont le motif serait tiré des circonvolutions de l'esprit.
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Souvent l'aimé n'est que ce qui déclenche l'empire lentement accumulé dans le coeur de celui qui aime. L'amour est une chose solitaire. C'est cette découverte qui fait souffrir.
Il n'existe rien qui ne vous fasse plus prendre conscience des aléas de la vie qu'une chanson incomplète. Ou qu'un vieux carnet d'adresses.
Un type ne peut pas vivre sans accepter passivement la médiocrité.
Elle pouvait se rappeler six de ses oeuvres. Quelques-unes étaient rapides et tintaient comme des clochettes. Une autre était comme l'odeur de la terre après la pluie au printemps. Mais toutes l'attristaient et l'excitaient en même temps.