Citations de Jules Michelet

J'ai connu plusieurs femmes distinguées qui disaient ne pouvoir bien penser, ni bien causer, qu'en faisant de la tapisserie.

Ce fut une chose bien terrible, lorsque la grande assemblée qui, sous Robespierre, avait fait la Terreur par la terreur même, releva sa tête, et vit tout le sang qu'elle avait versé.

Le fisc d'une part, la féodalité de l'autre semblaient lutter pour l'abrutir sous la pesanteur des maux.

Il faut, il faut absolument que la femme soit gracieuse. Elle n'est pas tenue d'être belle. Mais la grâce lui est propre.

Les philosophes eux-mêmes, les abstracteurs de quintessence vont, malgré eux, par la voie simple du pauvre vicaire savoyard.

L'homme (Robespierre) n'était pas amusant, la personne était sèche et triste, aucunement populaire, mais plutôt académique, en un sens même aristocratique.

Robespierre a dit hardiment qu'il n'avait rien fait au 2 septembre. En actes, rien, cela est vrai. Mais, en paroles, beaucoup, et ce jour-là, les paroles étaient des actes.

La Fayette se fie peu à ces gens-là. Il leur a adjoint un bataillon de garde soldée pour les surveiller.

Des admissions faciles, d'hommes ardents, impatients, avaient renouvelé le club des Jacobins.

Ses yeux rayonnent d'affectueuse douceur.

L'alouette chante une heure d'affilée sans s'interrompre d'un demi-seconde.

L'impuissant croit volontiers l'impossible; hors d'état d'agir lui-même, il s'imagine que le hasard, l'imprévu, l'inconnu agiront pour lui.

Cette lutte intérieure, qui ne laissait pas que d'agiter Paris ...

Tous, presque tous, royalistes, à cette époque, et pourtant fort aigres pour le Roi.

Tout s'aigrit dans un vase aigre.

L'amour, l'aiguillon tout puissant de nos activités humaines!

L'aiguillon de la chaleur, comme un trait de guêpe, irrite.

On s'aime à mesure qu'on se connaît mieux, qu'on a vécu ensemble et beaucoup joui l'un de l'autre.

La seiche a le parfum exquis, l'ambre gris, qu'on ne trouve dans la baleine que comme résidu des seiches en nombre infini qu'elle absorbe.

Rien de plus froid qu'un sérail; c'est un amour de chenille qui traîne de rose en rose, gâtant le bord de la feuille sans atteindre le calice.

Toute folie de la femme est une sottise de l'homme.

Ce ton menaçant annoncait qu'on se croyait fort.

La Révolution semblait grande. Elle apparait infinie.

Combien ce pays est diminué, appauvri! Moi seul, je le sais.

Des admissions faciles, d'hommes ardents impatients, avaient renouvelé le club.

Jules Michelet

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