Elles ne sont vraiment pas belles - Les personnes qui ont raison.
J'ai composé cette histoire - simple, simple, simple, - Pour mettre en fureur les gens - graves, graves, graves - Et amuser les enfants - petits, petits, petits.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années; - Mes os sont recouverts par les roses fanées.
L'art est long et le temps est court.
L'oubliance est douce.
Le temps veut fuir, je le soumets.
Mais il vient des mots étouffants; - On laissera les chers enfants - Livrés à de vagues désastres.
On meurt d'avoir dormi longtemps - Avec les fleurs, avec les femmes.
Proclamons les princip's de l'art! - Que tout l' mond' s'entende! - Les contours des femm's, c'est du lard, - La chair, c'est d'la viande.
Tout cela vaut bien mieux que d'aller au café.
Vivre tranquille en sa maison, - Vertueux, ayant bien raison, - Vaut autant boire du poison.
Et dans l'écrin du souvenir - Précieusement enfermée, - Perle que rien ne peut ternir, - Tu demeures la plus aimée.
Le vin qui coule des pressoirs - Est moins traître que ces yeux noirs.
La lettre jaunie où mon aïeul respectable - A mon aïeule fit des serments surannés.
Je n'ai d'argent qu'en mes cheveux.
Sidonie a plus d'un amant - C'est une chose bien connue - Qu'elle avoue, elle, fièrement.
Il est loin le temps des aveux - Naïfs, des téméraires voeux!
Car le Beau - Que je rêve, avant le tombeau, - M'aura fait des heures sereines.
Et la chambre drapée en tulle vaporeux - Rose de la lueur des veilleuses voilées, - Où ne sonnent jamais les heures désolées!... - Parfums persuadeurs qui montent du lit creux!...
Elle avait de beaux cheveux, blonds - Comme une moisson d'août, si longs - Qu'ils lui tombaient jusqu'aux talons.
Elle vient et se livre à mes bras, toute fraîche - D'avoir senti passer l'air solennel du soir - Sur son corps opulent, sous les plis du peignoir. - A bas peignoir! le lit embaume. O fleur de pêche - Des épaules, des seins frissonnants et peureux!...
L'amour m'ouvrit ses paradis - Et l'étreinte de ses panthères.
Les mots morts, les nombres austères - Laissaient mes espoirs engourdis.
Sidonie a plus d'un amant - Qu'on le lui reproche ou l'en loue - Elle s'en moque également.
Dans ces meubles laqués, rideaux et dais moroses - Danse, aime, bleu laquais, ris d'oser des mots roses.
Œuvres de Charles Cros
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