C'est le rôle des idiots de poser des questions idiotes. Et c'est celui des personnes intelligentes de leur répondre.
Auteur
Carlos Ruiz Zafón
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L'habit fait le moine, mais, surtout, le paroissien.
Je suis de la vieille école, vous comprenez, et obéir à son père, même s'il est un âne, c'est sacré.
On ne peut rien comprendre à la vie tant qu'on n'a rien compris à la mort, ajouta Marina.
Marina continuait d'écrire dans le livre que je lui avais donné, mais elle ne m'en laissait pas lire une ligne.
Les mauvais souvenirs vous poursuivent sans que l'on ait besoin de les emporter avec soi.
La dame en noir demeura quelques cinq minutes, en silence, au pied de la tombe. Puis, elle s'inclina, déposa la rose rouge sur la dalle et repartit lentement, ainsi qu'elle était venue. Toujours comme une apparition.
Nous avons tous un secret enfermé à double tour dans les tréfonds de notre âme.
C'est du latin, petit. Il n'y a pas de langues mortes, il n'y a que des cerveaux engourdis.
Chaque livre, chaque volume que tu vois, a une âme. L'âme de celui qui l'a écrit et l'âme de ceux qui l'ont lu, ont vécu et rêvé avec lui.
Le fou pense toujours que ce sont les autres qui sont fous.
Je savais que j'allais la perdre, mais pour quelques minutes, nous n'avions appartenu qu'à nous-même et à personne d'autres.
La beauté n'est qu'un souffle opposé au vent de la réalité, Germán.
Certaines images de l'enfance restent gravées dans l'album de l'esprit comme des photographies, comme des scènes auxquelles, quel que soit le temps écoulé, on revient toujours et que l'on n'oublie jamais.
Si les gens pensaient vraiment le quart de ce qu'ils racontent, ce monde serait un paradis.
Probablement parce qu'un étranger nous voit tels que nous sommes et non tels qu'il veut croire que nous sommes.
Dans mes rêves de collégien, nous serions toujours deux fugitifs chevauchant à dos de livre, prêts à nous échapper dans un monde imaginaire de seconde main.
Le chemin de la mort ne lui faisait plus peur, mais il n'avait pas l'intention de le parcourir seul.
Dans le monde où je vivais, les espérances grandes et petites, devenaient rarement réalité.
A l'intérieur, je respirai cette odeur magique du papier que, inexplicablement, personne n'a encore réussi à mettre en flacon.
Chaque livre a une âme. L'âme de celui qui l'a écrit et l'âme de ceux qui l'ont lu, ont vécu et rêvé avec lui.
Il croyait que nous appartenions à un grand ensemble et que, en quittant ce monde, nos souvenirs, nos passions, ne se perdaient pas. Pour lui, ils devenaient les souvenirs et les passions de ceux qui prennent notre relève.
Un bon père, vous comprenez. Quelqu'un à qui son enfant voudrait ressembler.