Il n'est si bel amour qui ne laisse parfois sonner une secrète chaîne.
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Si les gens heureux n'ont pas d'histoire, ils feraient bien de ne pas nous la raconter.
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À lire aussi de Paul-Jean Toulet
Il y a des pluies de printemps, délicieuses où le ciel a l'air de pleurer de joie.
Ces coeurs que l'on croit tendres et qui ne sont que corrompus, l'amour y laisserait de mêmes et aussi durables creux que nos doigts aux jambes de la belle Madame.
Telle femme, douce au palais comme une pêche, et qui en a le noyau pour tout coeur, croit que l'amour c'est de s'aimer soi-même sous de nouvelles figures.
- Enfin, puisque c'est Sa demeure, - Le bon Dieu, où est-Y? - - - Chut, me dit-elle: Il est sorti, - On ne sait à quelle heure.
Dans la même œuvre
La mort n'est pas si cruelle à nous ravir ce qu'on aime; non pas si cruelle que l'oubli.
Rien n'est plus féroce que le coeur.
Le temps passe. Ah, si on pouvait le regarder passer. Mais hélas, on passe avec lui.
En amour comme en maladie les rechutes sont graves.
Peut-être qu'il est doux d'être mort. Il ne l'est pas assurément de mourir.