La mort n'est pas si cruelle à nous ravir ce qu'on aime; non pas si cruelle que l'oubli.
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Peut-être qu'il est doux d'être mort. Il ne l'est pas assurément de mourir.
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À lire aussi de Paul-Jean Toulet
Ce n'est qu'en soi, et de soi-même déchiré, qu'on puise sa sagesse: si tu as soif de savoir, bois ton sang.
L'amour aussi s'en vient comme un voleur. Et, comme un voleur il s'échappe avec mes dépouilles.
De l'ombre et du silence soudain répandus ne sont pas si délicieux à l'homme las que l'approche d'un visage aimé.
Il y a des femmes qui plus elles vieillissent et plus elles deviennent tendres. Il y a aussi les faisans.
Dans la même œuvre
La mort n'est pas si cruelle à nous ravir ce qu'on aime; non pas si cruelle que l'oubli.
Rien n'est plus féroce que le coeur.
Si les gens heureux n'ont pas d'histoire, ils feraient bien de ne pas nous la raconter.
Le temps passe. Ah, si on pouvait le regarder passer. Mais hélas, on passe avec lui.
En amour comme en maladie les rechutes sont graves.