Les âmes jeunes font ce qu'elles croient juste et bon par instinct et non par calcul.
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Viens, mon George. Ah ! les fils de nos fils nous enchantent, - \r\nLeur regard radieux dissipe les effrois ; - \r\nIls ramènent notre âme aux premières années ; - \r\nIls font rouvrir en nous toutes nos fleurs fanées ; - \r\nNous nous retrouvons doux, naïfs, heureux de rien
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Et il se mit à échafauder avec cette donnée et sur cette base, le fantasque édifice des hypothèses, ce château de cartes des philosophes ...
L'intelligence est l'épouse, l'imagination est la maîtresse, la mémoire est la servante.
Un méchant peut donner un bon avis; une chandelle pue, mais éclaire.
L'idée sans le mot serait une abstraction.
Dans la même œuvre
Nous nous rapetissons dans les petits enfants.
Oui, devenir aïeul, c'est rentrer dans l'aurore. - \r\nLe vieillard gai se mêle aux marmots triomphants. - \r\nNous nous rapetissons dans les petits enfants. - \r\nEt, calmés, nous voyons s'envoler dans les branches - \r\nNotre âme sombre avec toutes ces âmes blanches.
Viens, mon George. Ah ! les fils de nos fils nous enchantent, - \r\nLeur regard radieux dissipe les effrois ; - \r\nIls ramènent notre âme aux premières années ; - \r\nIls font rouvrir en nous toutes nos fleurs fanées ; - \r\nNous nous retrouvons doux, naïfs, heureux de rien
Viens, mon George. Ah ! les fils de nos fils nous enchantent - \r\nNous nous retrouvons doux, naïfs, heureux de rien ; - \r\nLe coeur serein s'emplit d'un vague aérien ; - \r\nEn les voyant on croit se voir soi-même éclore ; - \r\nOui, devenir aïeul, c'est rentrer dans l'aurore.