La guerre, la guerre, la guerre, elle en avait assez d’entendre les hommes parler de la guerre. De vrais enfants. Son père, son beau-frère, ses neveux. La guerre, la politique, la guerre, la politique.
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Une histoire d'amour n'est pas un arc, comme il l'avait entendu décrire, mais une ligne bien plus variable sur un graphique, ondulante ou dentelée. Rien de lisse, quel que fût le plaisir que l'on en tirât au jour le jour.
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On devient très sanguinaire par les temps qui courent, et l’on voudrait que tout le peuple allemand soit anéanti, avec seulement quelques individus épargnés, sur le modèle Sodome et Gomorrhe.
Il fait bien trop chaud, pour se battre plus longtemps : nous fondrons tous comme neige au soleil !
Plus nous savons, moins nous savons.
Plus tard, à mesure qu’elle apprenait à connaître mieux l’ennemi, ou qu’il devenait plus excentrique et sénile, sa personnalité longtemps réprimée s’était de plus en plus imposée. Elle portait les vêtements les moins appropriés qui fussent, s’intéressait à des sujets qui, les premières années de son mariage, auraient été immédiatement bannis, et s’abandonnait subrepticement à ce qui était sa plus grande faiblesse : son goût du moderne.
Dans la même œuvre
La guerre affecte les gens de mille manières, je présume.
- Non, déclara le colonel. Parce que vous aurez cessé d'exister. - En fait, j'aimerais bien une tasse de thé, après tout.
Plus nous savons, moins nous savons.
Parfois, l'ostentation est le meilleur des déguisements.
Un bon troc n'a rien d'un vol.