Il entretenait son monde entre deux disques qu'il annonçait et «désannonçait» - selon le jargon de la radio - sur le ton de la confidence.
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Un livre écrit, mais non lu, n'existe pas pleinement. Il ne possède qu'une demi-existence. C'est une virtualité, un être exsangue, vide, malheureux qui s'épuise dans un appel à l'aide pour exister.
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Il me semble en un mot que la présence d'autrui - et son introduction inaperçue dans toutes les théories - est une cause grave de confusion et d'obscurité dans la relation du connaisant et du connu.
Vous n'êtes pas une femme, vous êtes ma femme.
A Tablebala, on n'a rien, mais on ne manque de rien. C'est ça une oasis.
Les grands qui m'avaient rudoyé reparaissaient le lendemain mystérieusement amochés.