La fin d'un amour sent toujours la charogne.
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Tout nouvel amour, toute jouissance, ce qu'on appelle le coup de foudre est fondé sur un crime. Un sacrifice humain. La mort d'un autre. Celle ou celui qu'on abandonne sur le bord du chemin. Je le sais pour avoir été des deux côtés.
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Pourquoi faut-il toujours forcer le destin, c'est-à-dire les autres ?
Je sens une menace entre mes omoplates si je n'écris pas.
Et l'on sait que l'absence grossit dans la poitrine, fait le coeur énorme et qu'on la porte en plus de son propre poids. Elle est partout, remplit tout.
J'aime la page que je vais écrire comme une amoureuse qui court à son rendez-vous.
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L'amour maternel ne peut être confiné dans la mièvrerie ou la naïveté, comme le voudraient certains. L'amour maternel est le moins mièvre des sentiments. C'est avant tout un acte de résistance contre la férocité du monde.