Préserver le passé. Occulter le futur. Pour que rien ne change. Jamais.
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Tibby hocha la tête. Une fois de plus, Bailey lui donnait une leçon. Pour elle, Angela se résumait à ses ongles monstrueux, elle n'avait jamais été plus loin.
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Les difficultés vous rendent plus fort, mais visiblement pas plus heureux.
Elles étaient morte. Elle était vivante. Il fallait qu'elle fasse quelque chose de sa vie. Quelque chose de bien. Alors elle promit à Bailey de continuer à jouer.
Laisse-moi t'aimer, mais ne m'aime pas en retour. Aime-moi et laisse-moi te haïr quelquefois. Laisse-moi l'illusion de contrôler les choses, parce que je sais bien que tout m'échappe.
Le chagrin, c'est comme un nouveau-né, les trois premiers mois, c'est l'enfer et, au bout de six mois, on finit par s'avouer vaincu, on réorganise sa vie en fonction de lui, on lui fait de la place.
Dans la même œuvre
Aujourd'hui, avec sa blouse Wallman sous le bras, personne pour l'écouter se plaindre et aucune réjouissance en vue, elle était tout simplement jalouse. Jalouse d'un cochon d'Inde.
Elles étaient morte. Elle était vivante. Il fallait qu'elle fasse quelque chose de sa vie. Quelque chose de bien. Alors elle promit à Bailey de continuer à jouer.
Le bonheur, ce n'était peut-être pas une vie parfaite dans les moindres détails, amour, gloire, beauté et tout le tralala. Ce n'était peut-être qu'une succession de petits plaisirs.
Le bonheur ne tenait peut-être qu'à l'équilibre des petites joies (comme arriver au passage piétons juste quand le bonhomme passe au vert) et des petits désagréments de la vie (comme avoir une étiquette qui gratte dans le cou).
L'amour c'est comme la guerre, on sait quand ça commence mais jamais quand ça finit.