Sans mon nom, mon histoire ne serait rien qu'un long écheveau inextricable de souvenirs.
❧
Le bonheur ne tenait peut-être qu'à l'équilibre des petites joies (comme arriver au passage piétons juste quand le bonhomme passe au vert) et des petits désagréments de la vie (comme avoir une étiquette qui gratte dans le cou).
◆
À lire aussi de Ann Brashares
Laisse-moi t'aimer, mais ne m'aime pas en retour. Aime-moi et laisse-moi te haïr quelquefois. Laisse-moi l'illusion de contrôler les choses, parce que je sais bien que tout m'échappe.
Il existe de fugitifs moments de bonheur que l'on se doit de faire durer en prévision des mauvais jours.
Elles étaient morte. Elle était vivante. Il fallait qu'elle fasse quelque chose de sa vie. Quelque chose de bien. Alors elle promit à Bailey de continuer à jouer.
Le plus frustrant avec les histoires d'amour, c'est qu'on ne peut pas les écrire tout seul.
Dans la même œuvre
Tibby hocha la tête. Une fois de plus, Bailey lui donnait une leçon. Pour elle, Angela se résumait à ses ongles monstrueux, elle n'avait jamais été plus loin.
Aujourd'hui, avec sa blouse Wallman sous le bras, personne pour l'écouter se plaindre et aucune réjouissance en vue, elle était tout simplement jalouse. Jalouse d'un cochon d'Inde.
Elles étaient morte. Elle était vivante. Il fallait qu'elle fasse quelque chose de sa vie. Quelque chose de bien. Alors elle promit à Bailey de continuer à jouer.
Le bonheur, ce n'était peut-être pas une vie parfaite dans les moindres détails, amour, gloire, beauté et tout le tralala. Ce n'était peut-être qu'une succession de petits plaisirs.
L'amour c'est comme la guerre, on sait quand ça commence mais jamais quand ça finit.