Aujourd'hui, avec sa blouse Wallman sous le bras, personne pour l'écouter se plaindre et aucune réjouissance en vue, elle était tout simplement jalouse. Jalouse d'un cochon d'Inde.
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Préserver le passé. Occulter le futur. Pour que rien ne change. Jamais.
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A chaque passant, il sursautait violemment, s'attendant chaque fois à ce que ce soit elle. Au bout d'une heure, il avait bien fallu qu'il se calme. Au moins pour la bonne raison que son corps était en panne d'adrénaline.
Laisse-moi t'aimer, mais ne m'aime pas en retour. Aime-moi et laisse-moi te haïr quelquefois. Laisse-moi l'illusion de contrôler les choses, parce que je sais bien que tout m'échappe.
Elles étaient morte. Elle était vivante. Il fallait qu'elle fasse quelque chose de sa vie. Quelque chose de bien. Alors elle promit à Bailey de continuer à jouer.
Le bonheur, ce n'était peut-être pas une vie parfaite dans les moindres détails, amour, gloire, beauté et tout le tralala. Ce n'était peut-être qu'une succession de petits plaisirs.
Dans la même œuvre
Laisse-moi t'aimer, mais ne m'aime pas en retour. Aime-moi et laisse-moi te haïr quelquefois. Laisse-moi l'illusion de contrôler les choses, parce que je sais bien que tout m'échappe.
Comme de nombreuses personnes, dont peut-être Paul, Alice s'était découvert à l'adolescence une véritable passion pour le sommeil, mais ce n'était certes pas le cas de Riley.
Quand on est amoureux, on se met à admirer de drôles de choses chez l'autre.
Les difficultés vous rendent plus fort, mais visiblement pas plus heureux.
Le plus frustrant avec les histoires d'amour, c'est qu'on ne peut pas les écrire tout seul.