Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
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Tes beaux yeux sont las, pauvre amante! - Reste longtemps, sans les rouvrir, - Dans cette pose nonchalante - Où ta surprise le plaisir.
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Il n'y a que deux endroits où l'on paye pour avoir le droit de dépenser, les latrines publiques et les femmes.
J'ai demandé souvent à des vins captieux - D'endormir pour un jour la terreur qui me mine ; - Le vin rend l'oeil plus clair et l'oreille plus fine !
O Satan, prends pitié de ma longue misère!
Amer savoir, celui qu'on tire du voyage!
Dans la même œuvre
Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes! - Aux yeux du souvenir que le monde est petit!
Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve, - Une ébauche lente à venir, - Sur la toile oubliée, et que l'artiste achète - Seulement par le souvenir.
C'est un cri répété par mille sentinelles.
Bien qu'on ai du coeur à l'ouvrage - L'Art est long et le Temps est court.
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!