C'est le mérite de la poésie qui a mille petites portes de planches pour une porte de pierre, mille sorties au jour le jour pour une gloire triomphale.
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Sur la pente fatale, le voyageur profile - De la faveur du jour, verglas et sans cailloux, - Et les yeux bleus d'amour, découvre sa saison - Qui porte à tous les doigts de grands astres en bague.
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Les courtisanes perdent leurs as.
Pour la canaille obsession vaut mitre.
Tourner le radius du côté du mur.
Quand un oeuf casse des oeufs, c'est qu'il n'aime pas les omelettes.
Dans la même œuvre
Toute ma vie t'écoute et je ne peux détruire - Les terribles loisirs que ton amour me crée.
Le désespoir n'a pas d'ailes, - L'amour non plus.
Rampe des mois d'hiver, jour pâle d'insomnie, mais aussi, dans les chambres les plus secrètes de l'ombre, la guirlande d'un corps autour de sa splendeur.
Si je m'endors, c'est pour ne plus rêver.
Le soir. La mer n'a plus de lumières et, comme aux temps anciens, tu voudrais dormir dans la mer.