C'est le mérite de la poésie qui a mille petites portes de planches pour une porte de pierre, mille sorties au jour le jour pour une gloire triomphale.
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Rampe des mois d'hiver, jour pâle d'insomnie, mais aussi, dans les chambres les plus secrètes de l'ombre, la guirlande d'un corps autour de sa splendeur.
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À lire aussi de Paul Éluard
Le son fait la Beauce.
Je sors au bras des ombres, Je suis au bas des ombres, Seul.
Mourir quand il n'est plus temps.
Voir, c'est comprendre, juger, déformer, oublier ou s'oublier, être ou disparaître.
Dans la même œuvre
Toute ma vie t'écoute et je ne peux détruire - Les terribles loisirs que ton amour me crée.
Sur la pente fatale, le voyageur profile - De la faveur du jour, verglas et sans cailloux, - Et les yeux bleus d'amour, découvre sa saison - Qui porte à tous les doigts de grands astres en bague.
Le désespoir n'a pas d'ailes, - L'amour non plus.
Si je m'endors, c'est pour ne plus rêver.
Le soir. La mer n'a plus de lumières et, comme aux temps anciens, tu voudrais dormir dans la mer.