On se méprise à coups de compliments: après tout, pourquoi se battre à coups de hache?
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Savoir mal, c'est la pire des ignorances.
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À lire aussi de Anne Barratin
L'amour ne jure que pour mentir.
On en veut à la beauté sotte, comme à une déception.
On est bête d'emblée, et même avec enthousiasme.
Une femme qui parle de sa vertu cherche à la placer.
Dans la même œuvre
Une coquette définissait la vieillesse: des printemps accumulés.
Que de joies seraient à peu près insignifiantes sans le malin plaisir de faire enrager un envieux.
On commence à partager quand on aime, pour offrir ensuite sa part avec amour.
La pudeur s'atténue avec l'âge, comme la timidité, mais où elle a régné, elle laisse la délicatesse.
Si l'on y pénétrait, certains coeurs ressembleraient à un champ de bataille après l'action.