On en veut à la beauté sotte, comme à une déception.
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On est bête d'emblée, et même avec enthousiasme.
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L'amour maternel est fait de tout ce qu'il y a de plus délicat dans l'amour, de tout ce qu'il y a de plus tendre dans l'amitié.
Savoir mal, c'est la pire des ignorances.
J'aime le parfum qui revient, l'étoile qui reparaît, le regret qui recommence, j'aime tous les serviteurs de la fidélité.
On ne juge ni dans l'amour ni dans la haine.
Dans la même œuvre
Une coquette définissait la vieillesse: des printemps accumulés.
Que de joies seraient à peu près insignifiantes sans le malin plaisir de faire enrager un envieux.
On commence à partager quand on aime, pour offrir ensuite sa part avec amour.
La pudeur s'atténue avec l'âge, comme la timidité, mais où elle a régné, elle laisse la délicatesse.
Si l'on y pénétrait, certains coeurs ressembleraient à un champ de bataille après l'action.