L'argent ne vaut que par ce qu'on peut acheter.
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Sang et semence se mêlaient à mon encre. C'est au rythme de mon coeur que battent mes mots.
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À lire aussi de Morgan Sportès
Tout écrivain, symboliquement, extermine son lecteur, afin de mieux lui offrir son oeuvre achevée.
Ecrire pour moi, m'enfoncer dans ce qu'on appelle l'imaginaire, n'était-ce pas une façon de renverser un monde renversé, celui de l'enfant confondu à sa génitrice: pour retrouver, par la fiction, le réel?
Infini est le champ du roman. L'ouvre-boîtes, mes coopérants connaissaient. Ils avaient donné! Et ils m'en apprirent de semblables, et avec quels luxes narratifs!
La beauté d'un style, le rythme d'une phrase relèvent autant de la finesse de l'intelligence que de la vivacité des muscles, de la santé des entrailles.
Dans la même œuvre
L'argent ne vaut que par ce qu'on peut acheter.
Tout est cycle, cercle vicieux, éternel retour.
Une chose ne vaut que par la manière dont on la voit, aussi la voit-on à travers la valeur qu'on lui donne.
Et n'est-ce pas dans le langage même que les plus violentes, les plus sanglantes batailles se livrent, entre les forces de Vie et la Mort?
C'est là une des contradictions de la littérature, qu'il y a un temps pour vivre, et un temps pour écrire, et que, dans le temps où l'on écrit, on n'a guère celui de vivre.