La beauté d'un style, le rythme d'une phrase relèvent autant de la finesse de l'intelligence que de la vivacité des muscles, de la santé des entrailles.
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Et n'est-ce pas dans le langage même que les plus violentes, les plus sanglantes batailles se livrent, entre les forces de Vie et la Mort?
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Car n'est-ce pas soi-même qu'on reconstruit dans l'authenticité retrouvée de sa langue: le style?
Tout est cycle, cercle vicieux, éternel retour.
Etrange est l'équilibre qui s'établit entre la page blanche, la machine à écrire, le corps, l'esprit, secrète osmose, jeu de vases communicants, alchimie.
Infini est le champ du roman. L'ouvre-boîtes, mes coopérants connaissaient. Ils avaient donné! Et ils m'en apprirent de semblables, et avec quels luxes narratifs!
Dans la même œuvre
L'argent ne vaut que par ce qu'on peut acheter.
Tout est cycle, cercle vicieux, éternel retour.
Une chose ne vaut que par la manière dont on la voit, aussi la voit-on à travers la valeur qu'on lui donne.
C'est là une des contradictions de la littérature, qu'il y a un temps pour vivre, et un temps pour écrire, et que, dans le temps où l'on écrit, on n'a guère celui de vivre.
L'art est un holocauste: où c'est l'humanité entière qu'on voudrait détruire, pour le bien même de l'homme,