Il avait acheté en gare l'Humanité qu'il étalait avec affectation devant le nez de son père.
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Sa vie Elle ressemble à ces soldats sans armes - \r\nQu’on avait habillés pour un autre destin - \r\nA quoi peut leur servir de se lever matin - \r\nEux qu’on retrouve au soir désoeuvrés incertains - \r\nDites ces mots Ma vie Et retenez vos larmes - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux.
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À lire aussi de Louis Aragon
Les distractions des amoureux et celles des savants n'ont pas fini de faire rire: elles se valent et ne traduisent qu'une adaptation à un très grand objet.
Fumeuse avec ça, qui vous offrait des cachous. La petite boîte de fer ronde, vous savez, dont on fait tourner le couvercle, que ça t'ouvre un trou sur la tranche.
L'enfant accaparé par les belles images - Equarquille les siens moins démesurément - Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens - On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages.
Le divin se recueille au fond d'une caresse.
Dans la même œuvre
Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard - Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson - Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson - Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson - Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare.
Rien n’est jamais acquis à l’homme Ni sa force - \r\nNi sa faiblesse ni son coeur Et quand il croit - \r\nOuvrir ses bras son ombre est celle d’une croix - \r\nEt quand il croit serrer son bonheur il le broie - \r\nSa vie est un étrange et douloureux divorce - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux.
Mon bel amour mon cher amour ma déchirure - \r\nJe te porte dans moi comme un oiseau blessé - \r\nEt ceux-là sans savoir nous regardent passer - \r\nRépétant après moi les mots que j’ai tressés - \r\nEt qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux.\r\n
Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard - \r\nQue pleurent dans la nuit nos coeurs à l’unisson - \r\nCe qu’il faut de malheur pour la moindre chanson - \r\nCe qu’il faut de regrets pour payer un frisson - \r\nCe qu’il faut de sanglots pour un air de guitare - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux.
Il n’y a pas d’amour qui ne soit à douleur - \r\nIl n’y a pas d’amour dont on ne soit meurtri - \r\nIl n’y a pas d’amour dont on ne soit flétri - \r\nEt pas plus que de toi l’amour de la patrie - \r\nIl n’y a pas d’amour qui ne vive de pleurs - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux - \r\nMais c’est notre amour à tous les deux.