La vie est à monter, et non pas à descendre.
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Rien n'est plus beau, malgré l'angoisse et le tourment, - Que la bataille avec l'énigme et les ténèbres.
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Comme un torse de pierre et de métal debout, - Avec, en son mystère immonde, - Le coeur battant et haletant du monde, - Le monument de l'or, dans les ténèbres, bout.
La débauche et la faim s'accouplent en leur trou - Et le choc noir des détresses charnelles - Danse et bondit à mort dans les ruelles.
Le passeur d'eau, les mains aux rames, - A contre flot, depuis longtemps; - Luttait, un roseau vert entre les dents.
Toute science enferme au fond d'elle le doute, - Comme une mère enceinte étreint un enfant mort.