Œuvre
Nouvelles méditations (1823)
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, - Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, - Comme l'eau murmure en coulant.
Mais le temps? Il n'est plus. Mais la gloire? Hé! qu'importe - Cet écho d'un vain son qu'un siècle à l'autre apporte, - Ce nom, brillant jouet de la postérité!
Ainsi le trait fatal dans les rangs se promène - Et comme des épis les couche dans la plaine.
La gloire efface tout, tout excepté le crime.
La mort fut de tout temps l'asile de la gloire.