C'est bon cette vie autour de moi, cette vie concrète, épaisse, fermée; ce mélange de petits drames insignifiants et d'usure quotidienne, sans horizons ni fausses promesses.
Combien de temps survit-on quand on n'existe plus pour personne?
Etre seul. Etre vrai. Etre moi.
C'est ma femme qui a tout monté. Je ne trouve pas d'autre explication. Elle a su mon accident, elle a cru que j'étais mort et elle a fait passer son amant pour moi.
Un bref instant, pendant que je dealais dans les jardins du Forum, je me suis dit qu'il fallait cesser d'exister pour commencer à vivre.
Sans réponse devant l'absurde. Comment justifier l'évidence quand tout le monde la nie, et qu'on n'a d'autre preuve à opposer que sa bonne foi ?
C'est une enfant seule, comme moi, qui a dû grandir avec un rêve qu'elle n'a pas réalisé mais qui est resté intact, et qui empêche sa vie de déteindre sur elle.